Mitten im starren Gebälk der Zivilisation, zwischen neoklassizistischen Fassaden und dem gelben Blitzen der Taxis, bricht sich das Wilde Bahn. Ein Wesen, halb Mensch, halb Greifvogel, stürmt in einem Tweed-Sakko voran, als liefe es um sein Leben – oder um das letzte Picknick vor dem Weltuntergang. Sein Schrei ist ein elektrisierendes Signal in der urbanen Stille, sein Haar eine lodernde Krone aus purer Energie. Er trägt keine Akten, sondern einen Korb voller Proviant und Verheißung.
